«Раз, два, три… ты сможешь, Фиолин! Медленно оборачиваюсь. Он, кажется, не взял с собой кота, как я и просила. Иначе появление случилось бы намного более фееричное. Но и того, что есть… мне хватает, чтоб оборвалось с тонкой нитки и куда-то покатилось сердце. Высокий ужасно, как я и думала. Приходится запрокидывать голову, чтоб посмотреть в лицо. Темные густые волосы почти до плеч, в них запутались снежинки. Синие глаза в свете костров кажутся совсем тёмными. И почему-то захотелось увидеть их цвет при дневном свете. Никогда таких не встречала. В деревне все сплошь черноглазые. Прямой взгляд, горделивая осанка, аристократические, утонченные черты лица. Ничего похожего на Ципиона, который выглядел так, будто его неумелый ребёнок лепил из глины. Широченные плечи обтянуты чёрной тканью. Он весь в чёрном с головы до ног. Лишь тут и там серебрятся упавшие снежинки, которые мне хочется стряхнуть пальцами, настолько они неуместно и легкомысленно смотрятся на этом суровом воителе. Который смотрит на меня в ответ - с непроницаемым лицом, но лукавыми огнями во взгляде. Терпеливо пережидает. Пока насмотрюсь. Сам-то ещё в первую встречу меня как следует разглядел. Знает, что рассматриваю. И знает, что понравился. Хотя… разве может такой не нравиться? Он привык уже наверняка к женскому вниманию. Красивые парни всегда им избалованы. А этот… такой… он какой-то невыносимый, невозможный. К нему тянет. Хочется смотреть и смотреть. Хочется разговаривать. Хочется стоять как можно ближе. - Ну, здравствуй! – Улыбается краешком губ. Теперь я знаю, какая у него была улыбка там, в метели… - Фиолин, значит? – Вопросительно приподнимает тёмную бровь. Когда только успел… Услышал, запомнил. Защитил.»