«— Простите, — извиняюсь я, когда мужчина оборачивается. Невольно отмечаю короткую стрижку темных волос с заметной проседью, крупное волевое лицо, горбинку на переносице, явный признак того, что нос не единожды был сломан. Он на голову выше меня, а в сочетании с массивной прокачанной фигурой кажется просто амбалом. Ну а я куколкой на его фоне. — Ничего страшного, — говорит он глухо, сдавленно. — Бывает. Этот голос наполнен такими странными эманациями, что меня невольно пробирает до костей. Каким-то шестым чувством улавливаю в нем боль, горечь и черную тоску. Не зная, что сказать, я просто коротко киваю и делаю еще шаг назад. И в этот момент под внезапным порывом ветра с меня слетает капюшон, а серо-голубой шелковый шарфик, которым я повязала волосы, отбрасывает прямо в лицо мужчине. На какие-то секунды мир будто замирает, застывает в полной неподвижности. Такая странная мизансцена: я, стоящая с протянутой рукой в попытке схватить улетающую ткань, мрачный мужчина напротив и цветной шарфик, который он поймал у самого лица… — Держите, — наконец все снова приходит в движение и шарфик оказывается в моих руках. — Спасибо, — теперь я замечаю и темные глаза мужчины. Они темно-карие, навевающие мысли о кофейных зернах самых элитных сортов.»