«Мы стоим у свадебной арки. Я вся в белом и с букетом невесты в руках. На нем деловой костюм цвета моря, который очень ему идет. И только за то, что он все такой же идеально-брутальный, несмотря на прошедшие годы, хочется удавить его этим синим галстуком. В очередной раз обволакивающе посмотрев на меня, он ослабляет узел на мощной шее. Он не сводит с меня серых глаз, которые в ярком свете софитов переливаются серебристой ртутью. Я пытаюсь избавиться от их отравляющего гипноза — и не могу. Я словно все та же молодая невинная практикантка, которая влюбилась в наглого офицера с первого взгляда. И до последнего вздоха. Навсегда… Не переболела. Не забыла. Не починилась. За свою слабость я ненавижу его еще сильнее. Мы метаем друг в друга молнии. Вокруг нас искрит. У меня короткое замыкание, умноженное на бесконечность. У него лишь праздный интерес и ленивый азарт. Жертва и хищник. Точь-в-точь как в нашу первую встречу. Он почти не изменился, только стало больше седины на пепельных волосах, а на высоком лбу залегли суровые борозды, которые становятся глубже, когда он многозначительно скашивает взгляд на голубую ковровую дорожку, ведущую к алтарю. «Ника», — читаю по губам, которые когда-то целовали меня трепетно, нежно и неторопливо.»