«Наконец я нахожу в себе силы развернуться. И замираю. Он высокий. Не меньше метра девяноста. Плечистый, но при этом… как бы это сказать… Малыш малышом. Огромные джинсы, которые держатся непонятно на чем. Футболка размером с однушку, из-под которой выглядывает татуировка, обрамляющая шею. Сверху яркая оранжевая гоночная куртка, как у пилота «Формулы-1». А вот волосы. Русые пружинки. Мягкие, непослушные, торчат в разные стороны, и мне вдруг совершенно некстати хочется запустить в них руку и потрепать. Он улыбается. Улыбка у него наглая, открытая, в ней тридцать два зуба и ни капли сомнения. Его взгляд скользит по моему лицу, опускается ниже, задерживается на декольте. Я сегодня в блузке с v-образным вырезом, идиотка, надо было надевать водолазку. Взгляд горячий. Пристальный. Такой, от которого хочется то ли прикрыться, то ли, наоборот, расправить плечи. Когда его глаза впиваются в мои губы, я их непроизвольно облизываю от напряжения.»