«Напротив стоит мужик. Голый. Э, в смысле, в одних штанах! Если не считать разноцветные бусы на шее предметом одежды. Некстати вспоминается Галкино «трусики и бусики», и я едва не булькаю от приступа неуместного смеха. Мы с мужиком молча пялимся друг на друга. Он на меня так, будто я враг номер один. Я же — в полном шоке. На вид ему лет сорок… может, меньше. Внешность? А хрен знает. Мой мозг, оглушенный обилием всех этих мышц, перекатывающихся под загорелой кожей, отказывается анализировать и подмечать детали. «Боже, какой мужчина!» — пропеваю в своей голове, уперевшись взглядом в широкую грудную клетку с порослью коротких волосков и парой росчерков застарелых шрамов. Мужик делает глубокий вдох и чуть устало, с такой приятной хрипотцой спрашивает: — Второй где? Ась? Перевожу взгляд на суровое лицо. Наконец отмечая, что у дяденьки красивые зеленые глаза. А уж взгляд — капкан. Не отпускает.»