«Подхожу, с улыбкой подмечаю, как Мигран любуется собой перед зеркальным шкафом. И вправду ладный у меня муж, хотя в этом году справил сорокалетие. Все при нем — и подтянутая фигура, которую он так любит упаковывать в деловые костюмы, и скуластое, по-мужски красивое лицо. Большие карие глаза, черные волосы, брови, всем бог наградил. Рядом с ним я смотрюсь немного блеклой — это из-за светло-голубых глаз и отсутствия макияжа, хотя цвет волос у нас с ним почти одинаковый, я давно крашу их в темно-коричневый. — Давай уже. — Он нетерпеливо меня подгоняет. Киваю, подхожу ближе, чтобы завязать галстук. К темно-синему костюму я выбрала мужу такой же галстук, только на тон светлее. Я — профи в завязывании галстуков, если что. Еще не было ни единого раза, чтобы муж делал это сам, всегда просит меня. Когда заканчиваю, убираю с его плеча несуществующую пылинку, и он снова собой любуется. Мигран слегка наклоняется, поначалу даже не понимаю зачем. Тогда он показательно постукивает пальцем по чуть поросшей щетиной щеке, давая понять, что ждет поцелуя. — Уля… Целую, грустно вздыхаю.»