«Дверь за спиной захлопывается с тихим и окончательным щелчком, отрезая меня от безопасного мира и запирая один на один в ловушке. С мужчиной, чей силуэт я узнаю из тысячи. Виктор Крост стоит возле панорамного окна, спиной ко мне, на фоне равнодушных стеклянных небоскрёбов. Его руки убраны в карманы брюк, силуэт расслаблен, и вместе с тем в нём таится скрытая сила. Первозданный хаос, способный смести всё на своём пути. Широкие плечи, прямая осанка, короткие тёмные волосы. От него веет всё той же опасной, притягательной мощью, от которой у меня когда-то слабели колени. Я невольно задерживаю дыхание. Беру себя в руки и осматриваюсь. Понимаю, что мы в кабинете только вдвоём. Переступаю с ноги на ногу, боюсь даже дышать. В голове носятся мысли: он узнал меня или нет? Определённо нет, там было столько народа. Ведь, если бы узнал, то не вёл бы себя сейчас так спокойно? И что он сделает, когда обернётся? Разозлится? Придёт в ярость? Зачем он вызвал меня? Что хочет сделать или сказать? И, прежде чем я успеваю домыслить, раздаётся голос. Низкий, спокойный, с той самой хрипотцой, от которой когда-то у меня мурашки бежали по плечам: — Ну, здравствуй, Шерилин. И он оборачивается.»