«Я не чувствовал, как ледяные иглы метели впиваются в лицо. Ветер, ревевший на стенах моего замка, был частью меня. Я сам был этим воем, этой непроглядной тьмой, что окутала Блекхолд в первую ночь зимы и в первую ночь брака моего мальчика. Единственное тепло в этом стылом аду исходило от моей правой руки. Перстень Хранителя, тяжелый, черный, с вырезанной на камне головой волка, стал моим личным клеймом. Он не просто обжигал — он плавил плоть, впиваясь в кость, словно хотел срастись со мной навечно. В тусклом свете единственного факела я видел, как от пальца поднимается тонкая струйка дыма. Запах палёной кожи смешивался с запахом мокрого камня и снега. Заслуженная кара.»